Я ночь не спал, не буду спать вторую, Горящий срок мне прожигает грудь, Пока не допишу, не отдохну я, Всё лучше, чем забвенья скорбный путь. Я прозреваю смутный отблеск смысла, Что, мозг сверля, ко мне вернётся снова, Пусть всё во мне истлело и прокисло, Но я поэт, и я невольник слова.
В неровном свете утра я открою Глаза, что зреть привыкли грязь и скверну, Поют, что счастье — жить такой судьбою, Не вторю я, заложник постмодерна. Убит Творец, творец прикончен тоже, Почил постмодернизм, зайдясь от рёва. Со смертью смерти автора я ожил, Ведь я поэт, и я невольник слова.
Всё повторится, будто не бывало В лицо кидает взор пустой страницей, Сосуды глаз раскрашивая в алый, Текст, непочатый край работы для ленивца, А для писателя отрада неземная! Какого чёрта вы взираете сурово? Какого дьявола смеётесь — я не знаю! Напомню: я поэт, невольник слова!