Колыбельная погода вдоль по улице и над.
Только ночью нету брода, нету бога и наград.

Живёт за порогом ушедшее детство,
Забыта дорога в Стоакровый лес.
Но взрослые часто используют «вместо»,
Но взрослые часто обходятся без...

Бабочки устало
Уткнулись в хризантемы:
Надоел полет.
Я мечтаю парить, но
Пока что гусеница.

Не доросли и до права голоса,
В нас ирония над всеми и вся.
Мы рвём на постпоэзии волосы,
Фетовский стих разнося.

Все сказано до нас — к чему лукавить?
Желтеют и стареют день за днем
Все смыслы слов. Тут нечего прибавить.
Мы нового уже не привнесем.

Когда он читал стихи,
Во мне замирало сердце
И некуда было деться
От этой безумной стихии.

Я помню чудное мгновенье —
Наташа, символ простоты.
Был у Ростовых в воскресенье,
Мы сразу перешли на «ты».

Я иногда вспоминаю свое ремесло
Стихотворца, поэта.

То, что вы видите — не совсем текст. Одной общей мысли здесь нет и можно даже не пытаться искать какие-то нити и сквозные темы. ЭТО — совершенно разные идеи, которые были в моей голове прошедшие две недели. Читайте. Понимайте.

Полно молчать же, о Фебовы ловки адепты!
Вольте владыку Олимпа, Зевеса воспеть, громовержца!

Сложно делить
свою жизнь
на куски.
Долго меняться, лепить из себя человека.

Посвящается нерадивым педагогам, издателям, журналистам,
ученым и прочим глупым дядям и тетям.
А также детишкам, которые не любят читать.