Ночь – это время.

День

лишь осколок топоса,

миг сновидения,

чей-то незрячий глаз.

Древний поэт

выходит за грани глобуса:

шар превращается в плоскость.

Звёзды

– последний шанс

миру спастись в поэзии.

Горькой судьбы рука

гладит мне голову. Мимо

тихо плывут века.

Солнца рождаются мыслью.

В сердце горят.

Куда

бросится слово, если

слово – одна вода?

В белую пыль молочную

спрячем листы

трудов:

Если поэты в вечности,

я – не поэт.

Готов

жалким подобием молнии,

мигом коротким быть,

каплей, строкой симфонии…

Колокола судьбы

тихо звенят.

Звёзд грохот.

Влаги солёной вкус.

В мире

поэт от бога

только один

– Иисус.

Ночь – это время

времени.

День

лишь осколок дня.

Древний поэт

без имени

в Рай низведёт меня:

лестница как хронометр,

Солнце зажглось

в Земле.

В книгах по астрономии

стих – тоже круг.

Но тлен

самой обычной жизни

лучше

горящих звёзд,

и в вавилонской песне

слышатся

ритмы слёз.

Звёзд бесконечных точки

в дар

принести судьбе:

мир воссоздаст

построчно

каждый поэт

в себе.