Так и доживал он отведенные дни, растрачивая крошечное наследство отца на жилье, скудную еду, бумагу и чернила. Он спал до обеда, выходил в парк, наблюдая, как осень пожирает лето, уступая место зиме, что рано или поздно утечет с грязным потоком в лучах очередной весны. А каждый вечер его ждал стол с белым листом бумаги его единственным другом, покорно терпящим темно-синие потоки мыслей и образов. Ждал его и уже совсем старый Пьер, которому он позволял прожить еще один день.
Утолив писательский голод, он безжалостно комкал строки, буквы, точки и запятые, отправлял их в корзину и обессиленный ложился спать. Этим утром свет продолжал гореть, указывая, на то, что обитатель комнаты еще не ложился. Когда он не вышел к обеду, хозяйка робко постучала и не услышав ответа, тихо приоткрыла дверь. Последующие события сплелись в сплошную туманную пелену: врач, санитары, носилки, маленькое тело под белой, как бумага, простыней.