Эх, зря ты все-таки обернулся! Старая ведьма уже вскочила на твою спину, и ты несёшься по полям Малороссии, погоняемый дьявольской силой. Где-то вдали, в лесной чаще, поёт свою песню несчастная русалка, зазывая тебя в гости, на дно глубокого пруда. Ты движешься, все твоё тело объято каким-то стремлением, но куда и к чему — неизвестно.
И вот на горизонте в предрассветной дымке появляется красная каемка. Ты уже на исходе сил, но тут кричит петух и...
— Простите, я не хотел! У вас все в порядке?
— Ах...Да, это я что-то забылась, извините.
Молодой человек идёт дальше по своим делам, а я встряхиваю головой, и зарекаюсь больше не думать о всяком таком, шагая шумным пятничным вечером по «всемогущему Невскому проспекту». Но, как всегда, обещания, данные самому себе, не выполняются: мои мысли вновь возвращаются в ту колею, из которой с такой грубостью были выбиты деловым прохожим.
Так что же там Гоголь? А, главное, его мистицизм? С детства я нередко слышала всякие гадости о Гоголе. Некоторые говорили, мол, пишет неинтересно, да и язык у него тяжёлый. В ответ на такие смелые заявления я могла только недоуменно поглядеть на собеседника и спросить: может, он не то читал? Ибо «мой» Гоголь — это загадочные «Вечера на хуторе близ Диканьки», «Вий», а впоследствии и «Портрет». Я просто не понимала, как можно считать эти вещи скучными. Для меня они были похожи на сказку, только не обычную фольклорную, а с приличной такой долей хоррора. А моя буйная фантазия умудрялась лепить из этого, как из пластилина, что-то совершенно своё, что сейчас уже и представить невозможно. Порядочный литературный ценитель, если бы и не отрезал мне язык (не инквизитор же он, в конце концов), то точно бросил бы в лицо какую-нибудь колкую ядовитую фразочку за такие слова. Ну как можно воспринимать великого Гоголя так поверхностно: сказки, страшилки, хоррор? Вот я и думаю: что скрывается за интересным сюжетом, а точнее, что побудило Гоголя — гения, а по совместительству реалиста — обратиться к мистике в принципе? Из «какого сора» выросли его творения?